Viertes Buch
aus des
Dichters Leben.
Ein Rätsel ist der Mensch, und eitles Unterwinden
O Hafis, bleibt es, seinem Sinn zu finden.
Hafis auf den Tod seines Sohnes
An einem Freitag Morgen war's,
am sechsten Tag des dritten Monds,
Als sich aus meinem Herzen stahl
ein Antlitz heller als des Monds.
Im Jahre siebenhundert war's
und vierundsechsig nach der Flucht,
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Als über mich wie eisige Flut
das Unglück kam mit schwerer Wucht.
Was hilft's nun dass vor Jammer wirr
die Zunge lallt, das Auge weint,
Da zwecklos wie eitles Spiel
das ganze Leben mir erscheint.
