Zweites KapitelDie Donische Steppe
Ich schwamm hinaus auf die Fläche des trockenen Oceans. Der
Wagen versinkt in Grün und schwankt wie ein Nachen durch die
Wogen der rauschenden Wiesen hin. Ueberschwemmt von Blumen
umschiffe ich die korallenen Eilande des Steppengrases. Schon
sinkt die Dämmerung herab; kein Weg noch Hügel zeigt sich dem
spähenden Blicke. Ich schaue zum Himmel empor und suche die
Sterne, die Leiter des Nachens . . .«
So begrüßte einst Mickiewicz das Steppenland, das er
wahrscheinlich zu einer günstigeren Jahreszeit besuchte, als
ich.
Wohl glich jetzt die Steppe mit ihrem leicht aufsteigenden,
weit verschwimmenden Hügelland einem trockenen Ocean, aber
verdorrt lag das Gras und geknickt von den kalten
Herbststürmen oder zerstampft von Kosakenrossen, und von der
reichen Vegetation des Sommers zeigten sich nur noch
kümmerliche Reste.
Die Winterlandschaft, welche uns von Moskau aus begleitet
hatte, war schon bei Jeletz, in der Mitte des Weges zwischen
Tula und Woronesch, verschwunden.
Von Jeletz, bis zu dem hart am Don gelegenen und danach
benannten Sadonsk, bildete ein unergründlicher Schmutz den
Uebergang zu erfreulicheren Bildern. Die Wege wurden besser,
die Luft milder, der Himmel klärte sich wieder auf und einige
prachtvoll gebaute, inmitten großer Gärten anmuthig gelegene
Landhäuser verschönerten die Gegend.
In Woronesch machte sich schon eine bedeutende Veränderung
des Klima's fühlbar. Das Thermometer zeigte 16° Wärme R.,
während es bei meiner Abreise aus Moskau um dieselbe Tageszeit
auf dem Gefrierpunkt stand.
Nirgends in der Welt habe ich eine so große Menge
Windmühlen gesehen, wie in dieser getreidereichen Provinz. Aus
allen Dörfern ragen sie hervor, alle Hügel sind damit
überdeckt. Und die seltsame Bauart dieser Windmühlen
überrascht fast noch mehr als ihre große Anzahl. Ihre Flügel
bilden ein vollständiges Viereck, zusammengehalten und
getragen von vier kolossalen Speichen.
Auch die vielen Kreidehügel, welche das Land durchziehen
und von Weitem, im Glanz der Sonne, wie kleine Gletscher
schimmern, gewähren einen eigenthümlichen Anblick.
Bei Kasanskaja überschreiten wir auf einer Fährte den Don
und gelangen in das Land der nach dem Strome benannten
Kosaken.
Die Einförmigkeit dieses dünnbevölkerten Landes spiegelt
sich wieder in den ärmlichen Wohnungen, die alle nach Einem
Muster gebaut sind, und deren Jede nur knappen Raum für eine
kleine Familie und die nothwendigsten Geräthschaften bietet.
Die meisten dieser vereinzelt in den Stanitzen
(Kosakendörfern) stehenden Häuser sind mit kleinen Gärten
umgeben, wo außer den gewöhnlichen Küchengewächsen besonders
Wein und Melonen trefflich gedeihen.
Jede Stanitza, und sei sie noch so unbedeutend, hat ihren
kleinen Bazar, wo alle Erzeugnisse des Landes bescheiden
vertreten sind.
Die Donischen Kosaken haben von ihren ritterlichen
Vorfahren nichts geerbt, als einen großen Hang zum Trinken und
zum Müßiggange; alle Haus- und Feldarbeit bleibt den Frauen
überlassen, die durchgehends von derbem, kräftigem Schlage
sind und Axt, Spaten und Kochlöffel mit gleicher
Geschicklichkeit handhaben.
Hübsche Gesichter sind hier häufiger als im eigentlichen
Rußland; doch habe ich nur in Nowo-Tscherkask, der
Hauptstanitza, wirkliche Schönheiten getroffen.
Die Lebensweise der Kosaken ist so rauh und einfach, daß
ein verwöhnter Reisender es nicht lange bei ihnen aushält.
Fische aus dem Don gehören zu den Leckerbissen; Krautsuppen,
Grütze mit Oel zubereitet, Melonen und grobes Brot bilden die
gewöhnliche Nahrung.
Man muß mit Sitte und Sprache des Landes vertraut sein, um
die Innerlichkeit des Volkslebens kennen zu lernen und
poetischere Anschauungen davon zu gewinnen, als jener
Korrespondent der Allgemeinen Zeitung, der bei den
Kosakenweibern keine andern Erfahrungen gemacht hatte, als daß
sie »die Mistgabel schwingen und irrende Ritter aus dem Dreck
ziehen.«
Wenngleich das Leben der Kosaken durch die russische
Herrschaft ein ganz anderes geworden, und weniger poetische
Momente bietet, als das ihrer freien Vorfahren, so fortbesteht
unter ihnen jedoch eine gewisse traditionelle Poesie, welche
dem Forscher reiche Ausbeute gewährt.
Ich führe hier als Beispiel ein älteres Lied an, welches
mir in Inhalt und Gestalt am besten geeignet scheint, die
Eigenthümlichkeiten der donischen Volkspoesie zu
veranschaulichen.
»Grüß' Dich, Väterchen! herrlicher, stiller Don!
Unser Ernährer Du, Don Iwanowitsch!
Gehen zu Deinem Ruhm bei uns Sagen viel',
Gehen Sagen viel', Dich zu verherrlichen.
Wie vor Zeiten sich wild Deine Flut ergoß,
Wie sie wild sich ergoß, und doch klar und rein; –
Aber jetzt, mein Ernährer! so trüb fließest Du,
Hast getrübt Dich von oben bis unten hin! –
Sprach zur Antwort der herrliche, stille Don:
Aber wie soll ich nicht trübe, nicht finster sein!
Hab' ich zieh'n lassen meine hellen Falken all',
Meine hellen Falken, die Kosacken vom Don!
Spült sich ab ohne sie mein Uferland,
Streut hinab ohne sie viel gelben Sand . . .«
Angeregt durch solche Erzeugnisse der alten Zeit, so wie
durch sein wechselvolles Leben, fühlt der Kosak auch noch
heute das Bedürfniß, seinen Gefühlen in Versen Luft zu machen,
bei der Trennung von der Geliebten, beim Abschiede von der
Heimath und ähnlichen trübstimmenden Gelegenheiten.
Der Eine singt ein Lied, der Andere verbessert es, der
Dritte fügt ein paar Verse hinzu, und so gestaltet sich
zuletzt ein abgerundetes Ganze daraus.
Welcher Reisende wäre wohl im Stande, eine getreuere,
anschaulichere Beschreibung des Rundtanzes zu geben, welchen
die frischen Kosakenmädchen Abends nach vollbrachter Arbeit an
den Ufern des »heimathlichen« Don aufführen, als sich im
folgenden Volksliede findet, dessen Verse zugleich die ganze
Musik des Tanzes wiedergeben!
»Seht die Mädchen, zum Stromesrand gingen sie,
Dort im Tanzreih'n, im bunten, sich schlingen sie,
Eine Jungfrau dreht trippelnd im Kreise sich,
Rührt nach des Tanzes, des heimischen, Weise sich:
Jetzt die Arme gestemmt, jetzt die Kniee gebeugt,
Mit den Füßchen gestampft, und das Köpfchen geneigt; –
Und das zertretene Gras, neu belebt es sich,
Und wie neugierig lüstern, bang' hebt es sich;
Und die Blüm'lein im Grase, mit klugem Aug',
Heben neidisch die Köpfchen, und lugen auch . . .
Immerfort tanzt die Schöne, drehend und schwingend sich,
Um die Eine dreh'n die Andern alle singend sich.«
Ehe ich Nowo-Tscherkask erreichte, hatte ich ein
friedliches Abenteuer zu bestehen, welches sich nimmer aus
meiner Erinnerung verwischen wird.
Ich war die ganze Nacht durchgefahren, hatte den folgenden
Tag nichts gegessen als ein Stück Schwarzbrot, und müde und
hungrig kam ich mit anbrechendem Abend in einer Stanitza an,
deren Aeußeres nichts weniger als einladend war.
Inmitten schöner Gegenden kann der Reisende oft Tage lang
Essen und Trinken vergessen bei der steten Abwechselung der
Bilder, die sich vor seinem Auge entrollen. Es ist, als ob die
frische Bergluft und der Duft von Wiesen und Waldesgrün etwas
Sättigendes habe, oder als ob der Magen durch das Auge
mitgenösse.
In öden, flachen Gegenden aber, wie in den endlosen Steppen
am Don, machen sich die Bedürfnisse unseres sterblichen
Theiles doppelt fühlbar. Man hört nichts, als das Rasseln des
Wagens und Pferdegestampf, man sieht nichts, als weite, wüste
Flächen. Kommt dazu noch schlechtes Wetter und schlechte Wege,
wie ich's den ganzen Tag hindurch gefunden hatte, so möchte
man umkommen vor Ekel und Unmuth.
In einem solchen Gemüthszustande kam ich in der Stanitza
an. Der Wagen hielt in der Mitte des Dorfes still, und ich
schickte meinen Diener auf Kundschaft aus, um ein Obdach und
warmes Essen aufzutreiben.
»Hier im Dorfe ist kein Wirthshaus, und Sie werden
schwerlich etwas zu essen finden,« rief mir eine freundliche
Frau von mittleren Jahren durch das offen stehende Fenster
ihrer Hütte zu, »wenn Sie aber mit unserer schlechten Kost
vorlieb nehmen wollen, so sollen Sie uns willkommen sein; wir
sind gerade beim Abendessen.«
Sie sagte mir dies in so einladend freundlichem Ton, und
ihr Gesicht hatte einen so frommen, gemüthlichen Ausdruck, daß
ich unwillkürlich bei mir dachte: das kann unmöglich eine
gewöhnliche Kosakin sein! Es fehlt ihr ganz jener trotzige,
determinirte Ausdruck, welcher den Weibern der Kosaken vom Don
eigen ist.
Und ihrer Einladung folgend, trat ich in's Haus. Da saßen
an einem weißen tannenen Tische drei Mädchen, von denen das
älteste etwa zwölf Jahre zählen mochte, und ein Knabe von
ungefähr vierzehn Jahren. Sie standen alle auf, als ich in die
Stube trat, grüßten mich freundlich bescheiden, und wollten
sich nicht wieder setzen, bis ich selbst unter ihnen Platz
genommen hatte.
Auf dem Tische dampfte einladend das Abendessen, bestehend
aus einer Krautsuppe mit Grütze.
Die Wohnstube, das Haus- und Tischgeräth, alles zeugte von
großer Armuth, war aber so rein und sauber gehalten, daß das
Auge gern darauf weilte. Decke und Wände waren blendend weiß
angestrichen, Thür und Fenster sauber gewaschen. Auf einem
kleinen, alten Schränkchen stand das ärmliche,
blankgescheuerte Küchengeräth, und in der Ecke hing ein
Heiligenbild mit einem brennenden Lämpchen davor.
Die Art und Weise, wie die gute Frau mir ihr frugales
Abendessen anbot, und meinen Teller füllte, hatte etwas so
Gefälliges, Ungezwungenes, wie man es sonst nicht bei Frauen
dieses Standes zu sehen gewohnt ist. Man sah es ihren Augen
an, daß sie gern gab, was sie hatte, und sie schien mit
Wohlgefallen zu bemerken, daß ich mir die Suppe nach
Herzenslust schmecken ließ.
Während des Essens und nach Tische unterhielt ich mich, so
gut ich konnte, mit meiner freundlichen Wirthin, und wußte
bald ihre ganze Lebensgeschichte.
Sie war aus dem Gouvernement Pultawa gebürtig, hatte aber
schon in früher Kindheit mit ihrem Vater, einem Offizier von
bekannter Familie, nach Sibirien wandern müssen. Ihr Vater
starb in der Verbannung, und eine wohlthätige Frau nahm sich
des verwaisten Mädchens an. Sie blieb eine Reihe von Jahren im
Hause dieser guten Frau, erhielt hier eine Art Erziehung und
Unterricht, und heirathete später einen Chorundschi, dem sie
in ihrem zwanzigsten Jahre in sein donisches Heimathland
folgte.
Eine geraume Zeit lebte sie hier glücklich und zufrieden,
bis auch der Gatte ihr durch den Tod entrissen wurde. Seitdem
hatte sie immer mit Noth und Unglück zu kämpfen gehabt, und
ihren einzigen Trost in ihren Kindern gefunden, deren
Unterhalt und Erziehung all' ihre Kräfte gewidmet waren.
»Die Kinder lesen schon recht hübsch, – sagte sie, – ich
habe nur immer so wenig Zeit, mich mit ihnen zu beschäftigen.
Sascha, hol einmal Dein Buch her und lies dem fremden Herrn
etwas vor.«
Ich besah das Buch, und war nicht wenig erstaunt, eine
russische Uebersetzung des zweiten Bandes der Campeschen
Jugendschriften vor Augen zu haben.
Die Kinder lasen mir Alle nach der Reihe etwas vor, und es
ging wirklich recht hübsch, wie ihre Mutter gesagt hatte. Doch
die Pferde waren schon seit einer Stunde angespannt, die Zeit
drängte, ich mußte davon.
Ich küßte freundlich die Kinder und nahm Abschied von der
Mutter mit einem herzlichen Händedruck, bei welcher
Gelegenheit ich ihr ein Geldstück in die Hand schlüpfen ließ.
Aber ohne zu sehen, was es war, reichte sie mir das Geld
zurück mit den Worten: »Ihr Geld mag ich nicht!« und dabei sah
sie mich an mit einem Blicke, der mir durch die Seele ging.
Ich begriff im Nu, welchen Mißgriff ich gethan, wie sehr
ich durch mein Geldanbieten die gute Frau beleidigt hatte, und
wandte all' meine Beredsamkeit auf, den Fehler wieder gut zu
machen; aber Fehler dieser Art lassen sich leider nicht wieder
gut machen. Das ist der Fluch der Armuth, daß all' ihre
Handlungen, mögen sie noch so uneigennützig sein, niedrigem
Interesse zugeschrieben werden.
»O Gott,« sagte die gute Frau, »kann ich denn nicht einmal
mein Stück Brot mit einem Fremden theilen, ohne Glauben zu
machen, ich thue es für Geld? Ich hatte mich so gefreut, sie
bei mir zu sehen, und nun muß es so kommen!«
Nowo-Tscherkask, die Hauptstanitza des Landes der Kosaken
vom Don, breitet sich malerisch über die grünen Abhänge eines
hochaufgeschwellten Hügelzuges aus.
Ich nenne den Ort, trotz seines bedeutenden Umfanges, eine
Stanitza, weil das Ganze ein zu dorfähnliches Ansehen hat, um
den Namen einer Stadt zu verdienen.
Die krummen, ungepflasterten Straßen, die kleinen, bunt
zusammengewürfelten Häuser, die malerischen Trachten der
Einwohner, geben dem Orte ein ganz orientalisches Gepräge,
welches nur hin und wieder durch einige, in europäischem
Geschmack erbaute Kronsgebäude und Paläste unterbrochen wird.
Die Hauptvorzüge von Nowo-Tscherkask sind der gute, billige
Wein und die hübschen Frauen, die man hier findet. So viele
schlankgebaute Mädchen, mit leichtem Gange und feinem
Gesichte, wie hier, habe ich in keiner russischen Stadt
gesehen.
Doch, wir dürfen nicht lange weilen in der hügelgetragenen
Stanitza, und müssen wieder hinabsteigen in die Ebene, denn
noch weit ist der Weg, den wir zu pilgern haben, bis zu
Georgiens blühenden Fluren . . .
Der Himmel drohte aufs Neue mit Regen, und ich gab den
Jämschtschicks doppelte Trinkgelder, um so schnell als möglich
Stawropol, die ciskaukasische Hauptstadt zu erreichen.
Die im Sommer hier zwischen dem Don und dem Bolschoi Osero
nomadisirenden Kalmüken hatten schon ihre Zelte
niedergeschlagen, und ihre Winterbehausungen in Ciskaukasien
bezogen.
Ich ließ in einem Kalmükendorfe anhalten, um zu
frühstücken, verlor aber allen Appetit, noch ehe ich eine
dieser dumpfen, roh aufgeworfenen Hütten betrat, wo die
Menschen mit ihrem Vieh zusammenwohnen und sich von letzterm
nur durch größeren Schmutz unterscheiden.
Trotzdem konnte ich nicht umhin, nachdem ich die Schwelle
der Hütte einmal überschritten hatte, meine Selbstbeherrschung
an dem Genusse eines mir dargebotenen Kruges Milch zu üben.
Ich gab dem Kalmüken, welcher mir den Krug gereicht hatte,
einen Tschetwertak, den er augenscheinlich mit größerer
Befriedigung betrachtete, als ich seine schmutzigen Hände. Er
gab mir durch Zeichen und gebrochene russische Worte zu
verstehen, ich möchte noch einen Augenblick in der Hütte
verweilen; er werde gleich zurückkommen und mir etwas
Besonderes mitbringen. Darauf ging er hastigen Schrittes
davon.
»Was das schwarze Bilsenkraut, welches die Ufer des Don
entlang wuchert, unter den Kräutern, das sind die Kalmüken
unter den Bewohnern der Steppe.« Solche und ähnliche Gedanken
fuhren mir durch den Kopf, als nach kurzer Abwesenheit mein
Wirth wieder eintrat, gefolgt von einem ältlichen, etwas
sauberer aussehenden Manne, der ein sorgfältig
zusammengeschlagenes Tuch vor mir ausbreitete, welches
verschiedene kleine Bilder und Schnitzarbeiten enthielt.
Es waren Thier- und Menschenfiguren, deren Anlage keinen
besonderen Kunstsinn verrieth, deren Ausführung aber von einer
Kunstfertigkeit zeugte, welche ich bei diesen Nomadenstämmen
nimmer erwartet hätte. Die mit großer Sicherheit aus Holz
geschnitzten Kühe hatte der alte Mann selbst verfertigt; die
Bilder aber waren von seinem Bruder, der, wie ich belehrt
wurde, die Farben dazu aus Nowo-Tscherkask holte.
Ich freute mich, unter dieser rohen Wanderhorde wenigstens
eine Spur schaffender Geistesthätigkeit zu entdecken, kaufte
für ein Billiges einige der Bilder, und begab mich dann wieder
auf die Reise, um noch vor anbrechendem Abend die Stanitza
Donskaja zu erreichen.
Hier blieb ich zur Nacht, da der Posthalter sich weigerte,
mir Pferde zur Weiterreise zu geben, weil, wie er sagte, die
Wege durch die nächtlich in der Gegend umherstreifenden,
räuberischen Nagaizen unsicher gemacht werden.
Die Gleichförmigkeit in Kleidung und Bewaffnung der
kaukasischen Kosaken und der feindlichen Bergvölker macht, daß
nur ein geübter Blick die Einen von den Andern zu
unterscheiden vermag, und der Reisende, welcher zum Erstenmale
dieses Weges zieht, glaubt schon mitten unter den Tscherkessen
zu sein, wenn er die stattlichen Linienkosaken in ihrer
Pelzmütze und dem kaukasischen Waffenrock an sich
vorübersprengen sieht. –
Ich verließ Donskaja mit anbrechendem Morgen und gelangte
schon um Mittag nach Stawropol, der Hauptstadt der
ciskaukasischen Länder.
Kleine, unansehnliche Häuser, krumme, schmutzige,
ungepflasterte Straßen, belebt von russischen Grauröcken,
friedlichen Tscherkessen, Kosaken, Persern und Tataren – dies
ist Alles was mir von diesem Orte im Gedächtniß geblieben,
der, früher ein elendes Dorf, im Jahre 1785 zu dem Range einer
Stadt erhoben wurde, aber noch heute nichts davon hat als den
Namen.
Hinter Stawropol nimmt das Land schon ein kriegerisches
Gepräge an. Auf den Hügeln, welche sich zu beiden Seiten des
Weges hinziehen, brennen Wachtfeuer, umlagert von
Linienkosaken, welche sich in ihren blauen Waffenröcken mit
der zottigen Burka darüber, gar stattlich ausnehmen;
Patrouillen durchziehen die Straßen, und hin und wieder
erblickt man eine Wuischka, d. h. ein hohes,
Taubenschlagähnliches Gerüst, in welchem oben zwei Kosaken
stehen, die mit Fernröhren bewaffnet, nach allen Seiten
umherspähen, um bei feindlichen Ueberfällen gleich das
Allarmzeichen zu geben.
Da man aber, trotz der schärfsten Augen und der besten
Fernröhre, bei trübem Wetter selbst in geringer Entfernung
keinen Linienkosaken von einem Tscherkessen unterscheiden
kann, so wird den Reisenden, wenn sie nicht eine starke
Eskorte mit sich haben, nur bei ganz heiterm Himmel das
Weiterreisen gestattet. Aus diesem Grunde mußte ich zwei Tage
in Stawropol bleiben, ehe ich die Erlaubniß zur Fortsetzung
meiner Reise erhielt.
Es war ein heller, aber feuchtkalter Morgen, als ich der
ciskaukasischen Hauptstadt Lebewohl sagte.
In den ersten Stunden begegneten wir einer Menge, theils
einzeln, theils in kleinen Abtheilungen reitenden Kosaken;
aber je mehr der Tag hereinbrach, desto stiller wurde es auf
der Straße. Unfern Staro-Marjéwska, etwa dreißig Werst hinter
Stawropol, lagen vier Kosaken neben dem halb erloschenen
Wachtfeuer auf ihren Burka's ausgestreckt, in tiefem Schlafe.
Eine Patrouille ritt vorüber; die Reiter lachten beim Anblick
ihrer schlafenden Kameraden, aber trabten weiter ohne sie zu
wecken.
Hierauf verging über eine Stunde, ehe mir wieder eine
Patrouille zu Gesicht kam.
Kaum ein Paar Minuten waren verflossen seit die Reiter
hinter uns verschwanden, als fernes Glockengetön uns das Nahen
einer Kuriertroika verkündete.
Das russischen Kutscherohren so lieblich klingende Gebimmel
der Glöckchen von Waldai trieb auch meinen Jämschtschik zu
größerer Eile an. Er brummte einen lustigen Fluch durch die
Zähne und schnalzte den Pferden ermunternd zu.
Schon konnten wir das fern herbrausende Dreigespann
deutlich sehen, und immer heller klang uns das Glockengetön
entgegen. Plötzlich trifft ein langgezogenes, lautgellendes
Pfeifen unser Ohr; wir spähen umher: in der Mitte des Weges
zwischen uns und der Troika taucht eine lange Gestalt auf, und
wiederum erschallt, dieses Mal in drei kurzen Stößen, ein
weithin gellendes Pfeifen.
Der Jämschtschik hält mit aller Kraft seine Pferde zurück
und richtet sich auf, um die Blicke umherschweifen zu lassen.
Doch schnell setzt er sich wieder und treibt seine Pferde zur
Umkehr an, denn wie aus der Erde gestampft erscheinen drei
Reiter auf der Heerstraße und sprengen in gestrecktem Galopp
der kaum noch funfzig Schritt entfernten Troika entgegen. –
Ein Schuß fällt – der Kutscher stürzt vom Bocke; in demselben
Augenblicke erscheinen noch zwei andere Reiter, Jeder ein
gesatteltes Pferd neben sich am Zügel führend. Mit
Blitzesschnelle sind die beiden in der Telega Sitzenden
gebunden, auf's Pferd geworfen, und schnell wie der Sturm der
die Steppe fegt, jagen die Reiter mit ihren Gefangenen davon,
nach der Richtung des Kuban zu, woher sie gekommen waren.
