Nur du bist noch in diesen stillsten Wochen,
die schwer von meiner großen Sehnsucht sind.
Was hat noch Raum in mir vor diesem Hoffen;
ich warte mit der Mutter auf dich, Kind.

Du suchst ein Haus,
sieh, meine Kammern warten,
und wenn sie arm vor deiner Schönheit sind, —
wenn du nur kommst, Kind,
dann macht doch die Liebe
das Dunkel hell und alle Härte lind.